Poème

L’homme ou la femme tentacule ses copeaux de terre, s’y enfonce en régnant sur l’absolution des verges pour mieux attraper des pouvoirs incandescents – ses longs bras, ses doigts de branche, de racines arrachées, enserrant les rouages des machines arbitraires et les tortures de vasques et de flots de feuilles mortes – nous courrons les libellules du sol lamentable récalcitrant à éveiller la chaire à des épopées tragiques dans des bas à laine que purgeraient le présent – je ne renifle plus l’attente – le hêtre a saoulé les expandoirs à solstice pour des berges enserrées dans l’immonde et le vice du règne. Une ascension tombe.

Tendre Fonction

 

c'est pas fini...