LA NUIT DU SINGE
tomarzki

4ème de couv :
I - Le directeur tombe amoureux et se fait sortir son âme de la voiture
II - La directrice féline jalouse la femme de ménage et l’attaque
III - L’homme plié au désir du chien perd son sol et se met en route pour créer une secte idiote
Contrebasse - des poèmes de clochard (finalement reporté en fin de nouvelle, pour faciliter la lecture linéaire à un lecteur qui lirait les épilogues et autres grains de sables) - suppléments et suppôts
IV - La féline couche avec le gourou pour tenter de faire alliance, ou de la maitriser, afin de produire une guerre. Lui se fond à l’océan de l’être.
V - Le directeur et la balais danseuse sont trompés tour à tour et détournés par des facéties délicates de rêveurs. Ils se poursuivent et se ratent. 
VI - Le prêtre meurt d’un balai dans l’cul. Tous sont dispersés au hasard.
     Toujours la sagesse nait et meurt, on ne peut la retenir

I - brame guenon steak

Je souhaite produire, de façon instantanée et concomitante, une prise de conscience massive et inaltérable. J'explore dans ce contexte le porno lettrisme révolutionnaire. Il ne s'agit pas seulement de raconter des couilles, de déblatérer, de spéculer. Il s'agit aussi, avec toutes ces choses inutiles que nous faisons malgré nous, d'orienter notre attention sur les phénomènes de masse qui nous culbutent la cervelle de droite et de gauche vers l'amour du grand tout. Sur des phénomènes plus massifs et plus éternels que les idéologies. Il s'agit de ramener au niveau de la pulsion sexuelle ce qui dès lors nous appartient en propre, et d'une manière que nous ne nous en fassions plus expropriés par le détournement spectaculaire. Je dis nous. J'emplois un pronom politique. Notre sexe nous appartient. Nous sommes sexuels.
Venons-en aux faits.
Le singe mange ce qu'il trouve. Mais le vendredi soir, c'est Mc Do !
Nous nous rendons au Mc Drive (c'est un nom propre, comme l'indique son écriture). Les voitures font la queue pour ne pas se rentrer dedans, pour respecter l'ordre, pour ne pas se rencontrer. Les hommes restent dans leur voiture, ben dans leur monde, leur monde bien à soi. Un monde bien à soi fait d'objets bien à tout le monde, avec un arbre désodorisant et une radio bien pour tous. Avec un iPhone comme les autres, pour indiquer la route, comme si on pouvait encore se perdre, alors qu'on tourne en rond. Un monde bien à soi de soucis bien à tout le monde que chacun macère dans sa voiture bien à lui.
Ici, dans la queue du Mc Do, chacun macère son monde bien à lui pour ramener son Mc drive bien à soi, son Mc Do qu'on a choisi avec ses gouts bien à soi, pour macérer tout ça dans son monde bien personnalisé. Chacun chez soi. Les vaches sont bien gardées à l'intérieures du Mc Do. Elles arrivent déjà hachées et débitées en petites tranches pour que tout le monde puisse en avoir. Qu'on ait tous de la vache bien à tout le monde. Une vache démocratique.
Mais aujourd'hui c'est pas n'importe qui qui fait la queue du Mc Do, c'est le directeur de l'hôpital. Il lui est arrivé un drôle de truc : suite à des magouilles plus ou moins sordides, il a été muté depuis un lieu ensoleillé, où il avait plein de choses qui font envie à tout le monde, il a été muté dans le nord triste et pauvre. Alors sa nana, elle s'est fait la malle. Et tant mieux ! Ça faisait un moment qu'elle l'emmerdait ! Il se sent plus libre maintenant. Du coup, quand il va pas dans un resto chic, y a personne pour lui faire à bouffer. Alors il va au Mc Do.
Mais ça produit de rudes collisions du hasard, un directeur d'hôpital au Mc Do ! Et ce jour-là, c'est une queue plus grosse que d'habitude qu'il y a au Mc Do. Il se passe quelque chose d'exceptionnel dans cette queue du Mc Do. Et pas que dans la queue, oui, dans la vulve de la femme de ménage de l'hôpital aussi - car oui, elle est là. Il commence à se passer quelque chose entre les petits tas de tôle. Comme des puissances extraordinaires de mise en mouvement des hommes singes. D'un côté, le directeur, rutilant, de l'autre, la femme de ménage, chaude comme la gazoline sur l'asphalte. D'ailleurs, le soleil rend cet endroit sordide tout à fait magnifique.
Prenons un peu de recul sur la situation. Quelque chose se passe dans cette queue immense du Mc Do. Les voitures sont à l'arrêt, comme si y avait la grève mais que les mangeurs de Mc Do décidaient de rester. Les voitures sont à l'arrêt, mais à l'intérieur bat un cœur tendre. Les hommes sont des singes qui veulent se tenir debout. Ils peuvent se courber à quatre pattes. Ils sortent un à un de leur voiture, à quatre pattes. Ils sont pris par l'immensité du pouvoir de la queue. Ils sentent la queue de leurs narines déployées, tournant la tête en gestes saccadés, au gré du vent, pour capter les flux de phéromones. Ils se dressent comme des singes qui deviennent hommes. Des hommes qui ont trouvé le singe en eux. Ils sortent de la queue ; ils montent sur la queue. Ils la voient depuis leur tête de singe. Ils montent sur les voitures, les voitures ils les aiment. Leur voiture, c'est leur queue qui va au Mc Donald. Les voitures sont au Mc Do. Ils dépassent les voitures d'une bonne tête, alors ils voient la plaque de tôle, ils mettent les mains sur le capot, ils montent sur leurs voitures.
Les hommes sont des singes qui veulent sortir de leurs voitures, courir sur les toits de voiture en voiture, se jeter de voiture en voiture en jouant de tout leur poids sur la tôle. Sentir leur propre poids.
Là, c'est une femme de ménage dégoulinante de vie. Elle travaille dans l'institution à tenir bon la matrice accueillante et propre, avec ses chiffons et ses sourires, elle fait tous les jours des danses avec ses balais pour impeccabiliser les lieux en finesse, pour que maman l'hôpital soit beau pour les malades venus déposer leur misère. Samantha, elle aime bien la misère. Elle l'accueille avec sourire et sincérité. Elle capte toute la misère dans ses danses sauvages à balais, et fait vibrer les malades d'une énergie ménagère, d'une guerre pour tenir maman propre, d'un combat pour se tenir propre et en bonne santé. Tous les malades sont imprégnés de cette énergie de nettoyage, de ce bombardement, chambardement, qui suinte la matrice de l'hôpital debout à soigner les humains qui n'arrivaient plus à vivre dehors. Ce sont des amours maternants, nourriciers, nettoyants, qui soutiennent toute cette belle bâtisse, ensemble contre la mort à danser autour des balais tournants.
Et là, dans ce regard suave et vibrant de vie de la femme de ménage, le directeur plonge son désarroi et son désir. Il sort de sa voiture, et retire son pantalon de costume de flanelle grise. Il se tient, là, détendu du slip, bien agrippé à sa voiture de sa main droite, et son regard bien plongé dans le regard suave et vibrant de Samantha. Et là, Giorgio, le pantalon de flanelle grise sur le bras, il se jette, il se jette, il pénètre au fond du regard sans fond de Samantha. Il marche doucement vers elle, d'un pas résolu mais lent comme la certitude d'un bureau d'étude, fixant sa proie. C'est un Boa constrictor qui a fixé sa proie, qui l'hypnotise, qui tente le coup de l'agrippement par les yeux, de lui faire capituler son corps par hypnose. Mais elle, elle soutient le regard avec défi. Elle ne baisse pas la garde. Elle tient plutôt sa cigarette levée, prête à se la remettre à la bouche à la moindre menace de parole. Elle a bien vu qu'il lui faisait une danse nuptiale, qu'il avait retiré son pantalon en plein dans la queue du Mc Do. Elle a vu aussi toute l'envergure de cet animal, chasseur des plaines ayant parcouru les steppes des hôpitaux publics français, assaillant nuptial gonflé d'excitation à l'idée de fondre sur sa proie.
Il se jette sur elle, mais du regard pour encore, ça n'en finit pas, c'est interminable, et elle elle le toise, sans peur et sans reproche, non, sans aucun reproche à lui faire. Elle poursuit la danse nuptiale. Ses bras fins ont jeté sur l'air leur dévolu d'adorations admirables. Les mots sont encore loin de dire sa robe fine au soleil, voletant dans le vent, qu'on imagine déjà loin de la queue où des singes hurlants sautent, excités, sur les voitures.
Les singes aiment les voitures. Les voitures sont performantes, des chevaux dociles alimentés de potions d'or noir. Cet or noir a le parfum du futur bercé de brumes multicolores au-dessus des villes en béton. Les singes dressent des tours, des villes où faire courir leurs chevaux de fer. Ils aiment la course circulaire des chevaux de fer et de feu dans les villes. Parfois percutent des êtres de chair et de sang, sans s'arrêter, et ils dévorent les cadavres d'autres singes. Ils les dévorent dans les informations, dans la rubrique nécrologique, dans les vers de terre, et bientôt sous le soleil vert.
Nous sommes toujours au Mc Do. Il y a des singes qui courent sur les toits des voitures en braillant d'excitation car un mâle dominant lance sa brame nuptiale vers la femme de ménage. Et tous sentent cette poigne de fer avec laquelle la femme tient toute sa ménagerie, et comment les chevaux de fer se tiennent en respect, les uns derrière les autres, pour ne pas se voler la place pour le burger - j'étais là en premier.
La nuit du singe est lancée. Tous déferlent sur la ville. La chair est fraiche. La brame monte au milieu des bâtisses en béton.

II- zinc panse
C’est une femme. C’est à prendre en compte. Une femme de directeur. Ce n’est pas rien ! Lui a été muté par ici, alors qu’ici, c’est nul. Ici c’est nul tout est nul les gens sont moches - quelle misère – les gens sont nuls dans la misère. Le nullité culturelle, génétique, financière, footballistique, tout, tout est nul. Qu’est-ce qu’on fait ici franchement ? Pourquoi ce tocard s’est fait envoyer dans un endroit aussi mauvais ?
La femme du directeur, Vestale, a pris la décision que tout cela ne lui convenait pas, pour des raisons qu’elle ne trouve nullement nécessaires de justifier, et elle a demandé un appartement dans une cité balnéaire, pour se retrouver, se recentrer sur elle, pour vivre au fond d’elle-même une oisiveté momentanée, un plaisir de soi, une histoire d’amour avec son propre corps, pour retrouver une vie qui lui convienne parce que ça non, cette vie qui s’offrait à elle, elle est inacceptable. Madame la directrice a fait tomber les masques depuis longtemps avec monsieur le directeur. Ils ne se racontent plus d’histoire. Alors là, elle lui a dit clairement qu’elle trouvait tout ça bien nul, et elle se cherche.
Elle retrouve son corps. Elle se retrouve et mange l’extase de sentir son corps bien à elle. Elle part pour les lointains rivages du plaisir, elle emprunte le chemin. Elle sent sous chacun de ses pas, de ses sourires, toute l’armée du possible qui glisse en elle pour éclore de son devenir.
Vestale est une bombe sexuelle vieillissante. Ca explose une bombe. C’est-à-dire qu’elle est dotée d’un potentiel de fusion, d’une force d’attraction maximale, d’une capacité à pousser des êtres au contact, à pousser les vivants à traverser leur coquille, à mêler la matière. Elle pousse les êtres à mêler la matière, à l’insurrection de la matière contre les limites qui lui sont assignées. Vestale est une bombe qui fait circuler la force de la vie et pousse celle-ci au melting pot généralisé par sa seule présence hypersexuelle.
Vestale vit une grande histoire d’amour avec son propre corps. Elle vit les choses pleinement. Elle a refusé de se laisser dépérir dans une cage dorée, mais cherche chaque instant à ouvrir le gros œil du grand tout, pour manger le réel.
Du coup, ce soir, elle sort d’un pas décidé. Habillée hyper-classe, mais assez détendu quand même, notre délicieuse italienne part en quête d’un rade d’exception. 
Elle le trouve. « Entrez sans me frapper » a écrit le barman.
A peine rentrée elle enflamme l’atmosphère, mais c’est encore secret. Juste quelques coups d’œil en passant - voir un commentaire. Le rapport aux chiens, aux bébés et aux belles filles est comparable à un certain niveau : il y a toujours des cons pour se croire permis de commenter, de dévisager, voire de tâter. Peut-être pourrait-on accorder à ces races d’êtres un quotient bio hardcore puisqu’ils tissent des rapports insoupçonnés entre les êtres, leur arrache de force des émotions, puisqu’ils permettent d’augmenter un contact entre les gens qui va puiser au fond de notre vivant bien pulsionnel.
Une blonde hyper sympa se met à lui raconter des trucs marrants. Elle, faut se l’imaginer avec un sourire qui fait fureur. Tu la vois, tu as envie de plonger dedans, comme dans un ciel étoilé. Ce ciel c’est ses cuisses, une nuit inversée - un contre-ciel de nuit sa peau douce, laiteuse, étoilée de nævus divins. Une fille type lunaire pragmatique, qui t’baratine pas pendant des heures. Grande comme un soleil.
Après avoir entouré Vestale d’une nimbe délicieuse mouchetée d’attentions délicates, la lunaire invite notre héroïne du chapitre à se raconter un peu. Vestale a envie de plaire, de donner du croustillant.
- Je trompe mon mec ! C’est devenu un nouveau sport pour moi. Je passe ma vie à chercher des occasions… Et crois-moi, ça manque pas !
-C’est vrai ? lui demande la lune avec un sourire complice. Tu le trompes sur quoi ?
- Sur le sexe… J’ai repris ma liberté ! Je suis mon instinct, et comme un limier, je flaire les bons coups. Alors je les croque à pleines dents. 
- Nice ! la lune est enjouée. Et qu’est-ce que tu lui dis ?
- Rien. Il n’a pas besoin de savoir. C’est pour ça qu’on appelle ça tromper !
- Il serait triste tu crois ?
- Peut-être qu’il comprendrait !
Une pointe de colère, sortie d’on ne sait où, un esprit de revanche de quelque chose dont elle ne pouvait rien dire, apparu dans la voix de Vestale pour fuir son regard l’instant d’après.
La lune laissa cet orgueil blessé glisser jusqu’au bas des tabourets de bar, parce qu’elle aime les femmes avec simplicité. Elle ne dit rien et laissa passer l’instant en regardant le petit groupe qui dansait au centre de la pièce. Ce groupe plein de manières élégantes se passait un balai à franges bleues, comme le totem de leurs danses.
- Regarde-moi ce tat de loutres avachie des sillons ! Je m’en vais t’les faire dégorger leur connerie ! Leur ouvrir le ventre avec mes talons aiguilles en perçant l’dance-floor sur un rockab’ d’enfer !
Et la v’là qui s’exécute - qui réclame son morceau au gars qui passe de la sic, et nous lance une danse gercée de désir. Un désir clinquant, comme tout le monde en veut, de sorte que ce tout le monde se lève et la rejoint danser et trépigner une joie arrachée aux milices du bon sens.
Elle finit par monter sur le bar pour pisser sur le zinc en hurlant. La foule est en délire. Le barman ouvre grand les écoutilles de ses pompes à bières et les fait couler à flot par des canaux disposés vers la foule.
Et là, qui c’est qui débarque, suivi d’une longue suite de Mc Donaldistes, et tenant à bout de bras sa femme de ménage préférée !?
L’aut’ cave de dirlo !
Sa nouvelle muse se jette dans la mêlée vers ses amis du manche à balais, et une spirale démarre où circule le vivier du saturday night fever.
Vestale voit son dirlo tout heureux, qui se cramponne à une blondasse. Elle colle deux claques à tout ce petit monde, et se tire jeter l’amour ailleurs.

III – chien langue
Le chien est là. Il hurle en tous sens. C’est le chien des voisins qui crie comme toutes les nuits. Il crie, et lorsqu’il me voit au travers du grillage, il m’appelle. Il aboie qu’il me veut, qu’il veut me lécher. Si je lui donne ma main il la lèche. Mais il veut lécher plus. Il en veut toujours plus. Je lui donne mon bras, il le lèche. Je lui donne ma tête, il la lèche.
Je passe au-dessus du grillage, il me lèche les pieds, nus, que j’avais laissé gouter la rosée. J’enlève mon T-shirt – il me lèche le thorax, les aisselles, il lèche mes abdomens, ma colonne vertébrale. Je me roule au sol, il me lèche partout. Je retire mon pantalon, il me lèche les cuisses, les couilles, il couine de plaisir, il veut me lécher, encore et toujours plus. Je m’offre à son plaisir de lécher.
Et là, y a Jacky qu’arrive. Jacky c’est mon voisin. Il est plutôt sympa d’habitude. Mais là, on dirait qu’y a un truc qui l’chiffonne. Il crie. Il s’énerve. Il me parle de son chien en hurlant. Il a l’air possessif comme tout, à aimer comme quand on veut pas partager. Comme les hommes avec leur femme. Il est possessif de son chien, et il voit bien que son chien m’aime, qu’il jouit avec moi comme il n’a jamais joui, qu’il est excité à arroser la pelouse avec plein de sperme de chien. On est excités tous les deux, on bande tous les deux, on a la gaule. Et Jacky, il est jaloux. Alors il gueule. 
Mais Wolf et moi, on est tellement excités qu’on n’arrive pas à s’arrêter. On continue à se faire lécher/lécher comme un jeu qui s’emboite trop bien, qu’on arrive plus à défaire.
Jacky gueule de plus en plus. Il finit par saisir le râteau et à nous mettre des coups.
Secousse.
Silence.
On arrête de se lécher.
On le regarde interloqués. Il continue de gueuler. 
Je me relève, je prends mes fringues, je passe au-dessus du grillage en essayant de pas me prendre les couilles sur les petites pointes de fil de fer, et j’dis à mon pote le chien qu’il peut venir avec moi s’il veut, que j’veux bien l’accueillir chez moi.
Mais il me regarde avec un air tout triste, en pleurant. Il n’est pas capable de prendre sa liberté. Notre séparation est déchirante.
Je trouve la sexualité des hommes très normée. Pleine de contraintes dégueulasses, avec des perversions bien prescrites par leur entourage. Une dégueulasserie bien propre en somme !
Alors je trouve que… Non… Je ne veux pas dire ça… Je ne vais pas vous faire l’affront de trouver que ! Vivons !
Je pars en ville. Je parle de mes affaires d’amour aux gens que je croise. Je prône l’égalité et le dépassement de ce qui nous sépare, avec douceur, sans trop essayer de convaincre… avec amour aussi…
Et là ça prend !
Oh, pas avec tout le monde, bien sûr.. Mais parmi ceux auxquels je parle, quelques-uns se mettent à rire, à ressentir une joie simple, décident de se mettre en chemin avec moi. Et parmi ceux-ci quelques perles rares, de celles qu’on repère au premier coup d’œil.
Najib par exemple. Un grand qu’a pas l’air si grand, parce qu’il a un sourire malin sur le visage. Et parce que ses gestes graciles dansent, inutiles et beaux, sur de longs flots de paroles ininterrompus dans une morgue imposante. Demain. Comprendre.
Et William, l’enfant loup, penché au sol comme prêt à lécher l’macadam, tournant la tête de droite et de gauche pour chercher la faille du monde par où la vie s’immisce.
Ce soir-là, à une petite dizaine, nous décidons qu’on a trouvé quelque chose qui vaut le coup de ne pas retourner dormir à la maison. Parler à ceux dont le regard est beau. Laisser couler les instants et l’eau des fontaines. Embrasser les arbres avant de monter sur leurs épaules pour admirer les étoiles de la ville. Danser le béton et la terre.
La lumière qui s’ouvre semble intense à tout voir. Les larmes du destin brisé coulent au bout des cheveux de cette jeune fille qui regrette déjà de « devoir » rentrer chez elle.
Nous sommes partis faire un feu dans la forêt, et nous nous sommes endormis autour des braises chaudes.
Mais le lendemain, dans la ville, se mit à courir une rumeur que le pouvoir des anges répandait sa terreur, que quelques-uns savaient manier la parole et l’eau vive.

IV - Eau
Regardant en bas dans les brumes de la nuit, nous avancions en larves rampantes vers une beuverie de plus à notre compteur. Léchant l’oubli des plus lointaines origines de nos échos alcooliques, c’est avec délectation que nous confions une nouvelle fois notre âme à l’ivresse des larmes distillées de la terre. Son voyage sans fraicheur teint de lourdeurs du corps nous avait déjà tout enseigné de ses médiocrités, si bien que plus un d’entre nous n’aurait fait mine de croire au désamour de la bouteille, malgré des airs de remord s qui s’emparaient parfois des plus serviles et des plus névrosés. Son ivresse est notre patrie, nos origines. Son odeur, notre hymne national.
Nous dansions, anathèmes, sur les boulevards désertés. Pensant soudain à l’oubli prochain, nous avons fomenté la révolte de nos esprits. Nous avons bouleversé notre marche aux abords des uns et des autres, et nous sommes transformés mutuellement. Discrètement, sans encombre, nous avons attendu la certitude qui viendrait sans rien faire de nous. L’oubli des arrières plans, du crédit ou du discrédit, des banques et des majorettes – cet oubli nous a portés. Nous en sommes venus à pleurer sur la tombe de ce que nous avions cru être demain.
La joie coulait dans nos veines avec le reste. Tout paraissait simple. C’est là qu’on a rencontré Mario. Un quinquagénaire de haute taille, au regard froid et rieur, habitué à s'amuser de tout et de tous. Les œuvres d'art avaient fait sa fortune. Il en parait les pièces de sa maison avant qu'elles ne trouvent repreneur, et passait le plus clair de ses loisirs à agencer ces objets transhumants. Il n'aimait pas l'alcool, mais ouvrait sa porte à ceux qu'il trouvait beaux. Ainsi la suavité s'étalait sur ses canapés, en éloquence ou en courbes gracieuses. Des nymphes éphémères, émérites arpenteuses, usent la nuée à faire croire qu'un mortel puisse s'en saisir. Des effrontés arborent la joie de délaisser la charge qui les rendrait responsables. Quelques-uns pourraient jouer un peu de musique.
Ainsi quand notre prophète du dernier chapitre débarqua avec son geste humble et sans question, ce fut pour Mario une révélation.
Le prophète - appelons-le Personne - assemblait à portée de voix ceux qui savaient voir la lumière entre les gouttes de brume. Personne est l'arc en ciel. La réverbération atteint jusqu'aux jantes des jaguars.
C'est sur le macadam, entouré des beautés ineffables, que Mario l'a trouvé. Il est sorti de sa jaguar. Il est tombé à genoux. Il a rincé son visage à l'eau claire du caniveau. Et comme la pluie s'est mise à tomber drue, il a invité tout le monde à la maison.
William, l'enfant loup, peu habitué aux écuelles en or, s'enquit auprès de Mario de ses intentions. "On est trop seuls pour se détester, lui fut-il répondu. Déambulant au milieu des zombis, laisser les êtres éveillés en désamour, c'est s'arracher un membre..."
Tous se sont retrouvés chez Mario pour une fête de partage. Les bulles des cœurs et les âmes de la nuit.
Parfois un corps nu passe au milieu du salon. Mais ce n'est que désinvolture. L'ostentatoire est resté sur perron.
C'est dans ces lieux d'amour sans perdition qu'arriva Vestale, toujours en quête d'une source de vie. Elle vis Personne et observa. Elle écouta ses paroles simples et vit son os caresser le monde.
Personne vint à elle et souris. "L'homme est un singe qui chasse les papillons, lui dit-il. Subrepticement, la grâce l'illumine. Il enferme le papillon entre ses mains, et se retrouve dans un dilemme : doit-il le laisser s'enfuir ? il reste parfois des années comme ça, les mains fermées, à craindre de perdre le truc, sans savoir s'il reste quelque chose entre ses mains."
Vestale ne voulait pas comprendre, mais manger Personne.
La mort s'en vient, le vent s'en va. Je vais chasser devant ma porte, m'emportera.
Dévorer l'autre, son corps. M'appartiendra.
Les combles de la demeure de Mario investies, le couple s'uni, lui donnant tout et elle prenant son corps en croyant boire son âme.
Certaines personnes croient s'attribuer les forces de celui qu'elles copulent. Et beaucoup d'homme restent endettés de toujours pour une simple coucherie. Personne n’est pas de ceux-là. La maison est trop grande. On s'y perd. La fête de l'Homme peut continuer. Car la joie renait toujours de ses cendres. Les idéologies et l'avidité semblent trop souvent écraser l'éveil qui a point dans un coin du globe, mais la joie brille dans l'ombre, et l'ombre ne l'a pas saisie.

V - Trappes et mâchoires
Rêve le directeur qui entre dans la danse voyant tout ce beau monde-là engrangé inemployé mais affairé à tous les possibles et se jetant comme par-dessus bord dans l'ivresse autoproduite finit vite nu et entouré d'autres corps nus suintants de délices et d'amour se jetant les uns dans les autres virevoltant de force et usant leur vigueur pour s'envoyer encore une tranche de vie bien fraiche bien luisante comme les corps huilés et sains d'amour et de désinvolture succombés et pas en reste de glissements lents et désinvoltes eux aussi lorsque soudain surgie de nulle part la balais danseuse qui se fait rapidement déshabiller et caresser les seins par Vestale et l'amour semble couler à flot c'est comme si tout le monde était réconcilié l'espace d'un instant dans le bonheur du contact étroit étreint feinte l'amour semble couler à flot les culs sont prophétiques tous s'agencent en harmonie au tout et l'amour s'étend sur les canapés en fuite de sel et d'eau d'une usine à gaz des si nombreux bienveillants veillant toujours plus loin dans la nuit noire s'oubliant et désirant désirant surtout ce qui ne se peut que pas s'oublier non jamais partir d'un bout à l'autre revenir et se perdre à tout jamais pour mieux trouver le coffre à tout jamais non jamais et plus soif plus périr d'oubli de suave satin se déchirer d'un peu plus vouloir voir sa balais danseuse enfilée par les perles et touchée des vertiges et des vestales plus grandes encore qu'on a déjà touché elle-même comme nous toucher extrême jusqu'au peu de servitude et sombrer vers rien ni personne en attente qui dévoreraient ce qui s'habite s'abime se désire ni l'habite comme un remords une interrogation elle aussi alors mais non que font-ils ils s'oublient ils s'en vont plus heureux et certitude c'est sure elle elle reviendra d'ailleurs elle revient déjà comme un va et vient qui s'octroie le délectable elle regarde celui-ci sombrer dans les seins d'une autre son sexe béant l'obnubilance outrageuse du regard qui s'allume et s'éteint vers où encore se saisir l’un l’autre par la hanche ou le regard se tenir et lâcher les enfants loups et les enfilades jonchées de naïades et d’autres possibilités qui s’enfoncent vers nulle part pour revenir d’un coup telle une fleur odorifère toute de soie vêtue s’acharnant à saisir le passant pour qu’il ne passe pas le détourner de son destin passant revenir vers le non-passage dans une mécanique bien huilée en fleur impossible c’est ça qui me manque c’est le cœur du cœur l’absence la retrouvaille l’impossible et l’impossible retrouvaille comment la retrouver l’embrasser lui dire je t’aime qu’ici ça ait du sens malgré tout devenir furie s’appesantir une mortifère absence choix dégoulinant détestable mauviette tu ne peux pas ta présence a des limites tu ne t’éteindras pas que le soleil se lève sur les lèvres arides où jadis le désir des lendemains ont sertis à la bague des paroles sans précédent ni lendemain et s’oubliant ou jeté l’amour au cœur de l’autre tel un impossible présentifié avatar de l’absolu et tout est possible ainsi mené à l’étrange course poursuite culbutée de deux amants qui s’étaient crus dévorés par la passion l’instant d’avant impossible et ils ont cherché le possible le trivial le saisissable ils sont tombés tête la première dans la boue sans chien sans fourrure sans panache ni même un paquet de clopes pour au réveil avec le café comme après une nuit sans sommeil que les levers de soleil ont leur opale nauséeuse et surabondent de néant d’un impossible invaincu l’amour c’est d’être vaincu par l’autre.

VI-Titre banal
Terme terme indécidé volubile balais tomber de son échelle trou indécidable orgie fin terme terme bon terme monter échelle rire partout monter croix échelle crucifier terme rire cosmique malheur répétition tomber échelle balais enfoncer prophète cul exploser disperser inconnu errance terme balais cul directeur jeter jactance trublion obnubilation hôpital oubli carambole dernière jeter culs eau coule jambe cuisse jambe cuisse blanche noire grain tendu détendu monter crier brame guenon arbres œuvres d’art échelle bibliothèque échelle bibliothèque harangue perçu cri brame singe guenon troupeau brame trombe satin
Guenon guenon brame oreille échelle bibliothèque prophète échelle dernier brame singe posséder brame fraternité dévoration guenon ocre eau bouche eau cuisse échelle jambe guenon gouffre noir cuisse blanche cri jeu vin lente gris bris verres bris jeter vin rapide cri brame lente ventouse saisir guenon brame saisir ventouse échelle prophète balais enfilé cri
Steak vin brame hurler perle posséder brame cri jeton vin ticket posséder brame cri tenir éternel brame concupiscence trouble autre tenir dévorer danse ticket vin vouloir jeter courir monter cuisse attente poursuite blême devenir brame jeter avaler prendre accueillir crime brame eau cuisse posséder brame
Tirer échelle cri tirer guenon échelle cri tirer échelle tomber cri balais rattraper cri tacher balais cul tomber déchirer tomber mourir rien crier prophète échelle balais embrocher balayer
Disperser hommes guenons singes amour souvenir rues vides absences retour néant relations prophète mort relations souvenir croire non vivre demander viande brame espoir avenir prophétiser retour prophète mort rites clergé succomber souvenir parole morte devenir avoir été.
Femme balais soudée vie directeur soudé femme de ménage Vestale Amour perdu Personne envolé Mario écrire mémoire. 
 Suppléments et suppôts - Mc singe – corned beef, restes
Restes. Ici viennent les décombres de la romance. La mousse à écumer, mais qu’on a gardé par vice. Ici on a laissé des mots inutiles qui reviendront sans doute bientôt. Car les mots sont aussi des ritournelles qui nous sautent à l’esprit au bon moment pour faire chanter le réel.
Son regard plongeant l'appelle, lui réclame un geste qui l'enjoigne de la pénétrer. Elle dit : un lit est un vêtement pour mettre plusieurs corps nus.
J'ai pris un Mc pomme. C'est une pomme découpée en morceau et mise dans un sachet plastique, qui macère juste ce qu'il faut pour produire un relent de poubelle, comme un souvenir d'enfance, de quand on faisait l'amour avec les poubelles. Nous étions alors pris dans une étude de proximité de cette entité d'évacuation de tout ce qui restait dans la maison en trop. Des heures à observer ce qui y entre, avant que la poubelle ne soit sortie. Un rituel magique faisant pendant à notre intérieur impeccable. Nous l'avons observé les yeux plein de désir et d'attention jusqu'à ce que les élucubrations des adultes nous en éloignent sous des prétextes hygiénistes. J'ai pris une Mc pomme, mais le trognon n'a été découpé qu'assez mal, si bien qu'il restait des poils au cul d'la pomme, cette corole dorée, verdâtre, de petites feuilles qui poussent en bas... Les poils de cul de la pomme m'avaient été laissés volontairement pour me conduire tout droit au jardin d'éden, avec les poubelles, les sexes et les arbrisseaux.
Nous voulons produire une chèvre des marécages. Une chèvre qui bêle sur les toits des maisons et des voitures.
Bonjour msieurs dames. J'me permets d'passer parmi vous pour ramasser c'que vous pourrez bien m'donner. J'suis bien plus riche que vous donc j'passe ramasser vos pauvretés. Vous m'avez l'air bien tristes, le regard rivé sur le portable, le stress à la mâchoire, avec une journée absurde qui vous attend...
A vot' bon cœur...
A vot' bon cœur...
A vot' bon cœur...
A vot' bon cœur...
Violence agencée bout à bout, les fanges de l'oubli. Des tombes bric à brac se lèvent, s'enfoncent vers la plaine. Les jeux d'attentat chambrent l'oubli des plaines, s'enfoncent dans les marécages. On dévore vers nous-même. La prise est électrique, de mastic, jette les fleurs sur nos tombes chagrines de la flore tombée en désuétude. Manger des ombres levées en plaisir d'abime désir et chambrer les bouteilles d'asphalte. La prière du sol est un cri de pierres encombrantes. Le sol des vents mange lui-même le désir, l’astreinte de vos oreilles. Je suis attentif au soubresaut. Je casse à la pierre la pioche. Dévoration d’oubli, les pioches s’enfoncent dans la plaine.
Nous sommes quelques sortes d’humanoïdes un peu associés, un peu détruits par sa singerie – une sorte de singerie tout à fait attentionnée, attentionnée à un oubli de soi-même – un oubli de sa singerie, du fait qu’on est derniers arrivés sur la planète. Nous nous excusons d’avance d’être les destructeurs d’une planète sur laquelle nous sommes les nouveaux venus. Mais même ça c’est encore une singerie, parce qu’on peut juste rendre le lieu invivable pour nous, mais il va rester du vivant. Et dans le fond nous nous en foutons. Nous sommes des consommateurs un peu luxuriants, luxueux il est vrai, de par nos singesses – les singesses châtain clair qui nous publicisent le regard. Le regard est complètement attribué à la publicité sur laquelle des châtains clair singes comme nous viennent attraper comme nous le presque rien qui leur permettra de se croire un peu moins singe – j’aurais aimé être comme vous, car louis a dit oui, nous sommes le roi, on voudrait être une sorte d’humain, qui ne penserait à rien, absolument à rien. Mais qu’est-ce qui nous arrive ?
Pigeon malade
Le poteau électrique rituel autour duquel dansent les hommes revenus à leur sauvagerie intérieure
Les palabres se sont effondrées inutilement sur les oreilles de nos concitoyens.
Culotte érotisante convenue
Mes effets impersonnels
Il avait une mystique anti-cléricale qui sentait le stupre et le velours des maisons closes
Un truc monstrueux sorti de mon cul. Qui venait là, dans le trou des chiottes, s’étaler comme s’il fallait absolument prendre toute la place, remplir le trou, quitte à le boucher. Et une odeur ! Je pense que le type du bar aurait porté plainte si on lui avait laissé un truc pareil sur les bras ! Se disant qu’on lui en voulait.
Y avait derrière la porte un couple qui copulait mollement, s’arrachant à l’ambiance louche du bar dans des rêves limpides.
Chapitre où y a des mouches partout. Con comme une mouche.
-ch’ai pas si t’as remarqué, mais à Quiberon tout le monde se bourre la gueule !
-c’est l’océan. Ça dilue liquide. Ça met en contact avec l’éternel.
-Alors on cherche l’ivresse ! L’infini !
-Et puis la grandeur nous place face à notre vanité. On s’sent con à vouloir taffer.
-C’est vrai. Moi j’ai jamais envie d’rien foutre ici.
Le désir est une denrée rare, à en croire l’œil terne de ceux que je croise dans la rue. Faut pas confondre la petitesse et l’humilité.
La masure des trottoirs ivres.